Nubes...

Hoy tengo conciencia del cielo, pues hace días que no lo miro pero lo siento,
viviendo en la ciudad y no en la naturaleza que la incluye.
Nubes... Son ellas hoy la principal realidad,
y me preocupan como si el velarse del cielo fue se uno de los grandes peligros de mi destino. 

Nubes... Pasan desde la barra hacia el Castillo, de Occidente a Oriente,
en un tumulto disperso y desnudo, blanco a veces,
se ven desarrapadas en la vanguardia de no sé qué;
medio-negro otras, si, más lentas, tardan en ser barridas por el viento audible;
negras de un blanco sucio, si, como si quisiesen quedarse,
ennegrecen más de la venida que de la sombra
lo que las calles abren de falso espacio entre las líneas cerradas de las casas.

Nubes... Existo sin saberlo y moriré‚ sin quererlo.
Soy el intervalo entre lo que soy y lo que no soy,
entre el sueño y lo que la vida ha hecho de mí,
la medida abstracta y carnal entre cosas que no son nada, siendo yo también nada. 

Nubes... ¡Qué desasosiego si siento, qué desconsuelo si pienso, qué inutilidad si quiero! 

Nubes... Están pasando siempre, unas muy grandes, pareciendo,
porque las casas no dejan ver si son menos grandes de lo que parecen,
que van a ocupar todo el cielo; otras de tamaño incierto,
que pueden ser dos juntas o una que va a partirse en dos,
sin sentido en el aire alto contra el cielo cansado;
otras aún, pequeñas, que parecen juguetes de poderosas cosas,
bolas irregulares de un juego absurdo, sólo hacia un lado, en un gran aislamiento, frías.

Nubes... Me interrogo y me desconozco. Nada he hecho de útil ni haré de justificable.
He gastado la parte de la vida que no perdí en interceptar confusamente cosa ninguna,
haciendo versos en prosa a las sensaciones intransmisibles con que hago mío el universo desconocido.
Estoy harto de mí, objetiva y subjetivamente. Estoy harto de todo, y del todo de todo. 

Nubes... Son todo, desarreglos de lo alto, cosas hoy sólo ellas reales entre la tierra nula y el cielo que no existe; harapos indescriptibles del tedio que les supongo; niebla condensada en amenazas de color ausente; algodones en rama sucios de un hospital sin paredes. 

Nubes... Son como yo, un pasar desfigurado entre el cielo y la tierra,
al sabor de un impulso invisible, tronando o no tronando,
alegrando blancas u obscureciendo negras, ficciones del intervalo y del error,
lejos del ruido de la tierra y sin tener el silencio del cielo.
Nubes... Siguen pasando, siguen siempre pasando, pasarán siempre siguiendo, en un enrollamiento discontinuo de madejas empañadas, en un alargamiento difuso de falso cielo deshecho.

Fragmento de El libro del desasosiego. F. Pessoa.